Cansada

Tenho o espírto inquieto. E a mente cansada.

Olho em volta e o pequeno quarto que em tempos me pareceu acolhedor, simpático e já personalizado, mostra-se agora pintado de um cinzento-prisão. Quase que lhe consigo perscrutar os assobios abafados de uma arquitectura pobre, descuidada. As paredes brancas dão um ar luminoso, ilusão desmascarada pela sombra que o envolve. A dimensão fala a lingua dos limites e os olhos captam uma fotografia como que mal enquadrada nas linhas do mundo real. É pequeno, mas tem espaço para toda uma solidão encardida de vontades e decisões voluntárias. Sempre me senti bem aqui. Excepto neste dia.

Este é o quadro que pinto hoje, o fresco surrealista que absorvo exposto dianto de mim. Talvez seja uma distorção causada pela exaustão de um estudo prolongado, um esforço desmedido. Ou um mau-estar desenhado no papel da saudade. Não sei...

Só o grande recorte do quarto me leva para fora daqui. Uma grande janela, sempre ao nível dos olhos. Árvores, carros, ruas, o céu e pouco mais. Uma realidade. A realidade que consumo com longos olhares silenciosos e abstractos, todos os dias, ao longo desta clausura que escolhi.

Hoje visto-me de cinzento, de acordo com o tempo, o espírito e a alma. E o corpo, talvez...cansado, adoentado, fragilizado por um espirro ou um arrepio. Não passo o lápis preto pelos olhos, para me sentir mais invísivel, mais dedicada à condição de "estudo". Também não ponho perfume, aí talvez para um estar mais natural.

Estou cansada. Mesmo. E com um desalento camuflado por uma motivação que insisto em fazer sobreviver com sorrisos mal esboçados.

O quarto continua imóvel e sem expressão, mesmo depois de uma manhã atarefada, uma tarde absorta e um princípio de noite distraído. O quarto continua sem vida e num silêncio ensurdecedor. Ou serei eu?

Estou cansada...será só isso.